Meu pai nasceu em Frederiksberg, Copenhague, em 1925, um dos 10 filhos. No início da Segunda Guerra Mundial, ele era cadete da polícia que guardava o Zoológico de Copenhague. Ele viu a cidade ser ocupada por invasores alemães e juntou-se à resistência dinamarquesa. Durante algum tempo foi colocado num campo perto de Flensburg, mas escapou duas vezes, a segunda das quais o trouxe de volta a Copenhaga, onde se escondeu durante algum tempo no sótão da sua família antes de viajar para a Noruega e depois para Tilbury, em Essex. Ele nunca voltou à Dinamarca e quase escondeu sua herança dinamarquesa de 1944 a 1971, quando trabalhou como motorista de ônibus e mais tarde dirigiu um humilde clube de trabalhadores em West Thurrock. Ocasionalmente, ele lembrava a si mesmo que era dinamarquês e que nunca esqueceria como beber cerveja, comer salame ou ouvir música clássica.
Ele nunca gostou muito de futebol, seus esportes favoritos eram a ginástica e o boxe, e gostava de participar de corridas de cavalos ocasionais, principalmente em Folkestone. Para ele, o futebol é um desporto amador na Dinamarca porque era assim quando era jovem. Muitas vezes ele me perguntava por que eu não tinha parado de assistir futebol porque ele simplesmente não entendia o esporte ou seu impacto cultural no Reino Unido.
Quando a Dinamarca venceu o Campeonato Europeu em 1992, ele vestiu um capacete viking de plástico e desfilou pelo clube cantando “Nós somos os campeões”. Ele ficou tão surpreendido como todos os outros com o facto de a Dinamarca ter vencido – a “Pequena Dinamarca” – mas era possível sentir um pouco de orgulho na sua reacção. Poucos meses depois desta vitória histórica, levei-o a Copenhaga, na sua última viagem a casa. Ele estava morrendo, nós dois sabíamos disso, e lágrimas rolaram por seu rosto quando pousamos no aeroporto de Kastrup. Ele sabia que este seria seu retorno final. Enquanto comíamos arenques e sanduíches nos Jardins do Tivoli, ele balançou a cabeça com tristeza. “Isso é estúpido, minha irmã mora não muito longe daqui e eu nem sei o endereço dela.” Ingenuamente sugeri verificar a lista telefônica e, para nossa surpresa, o endereço dela estava lá. Um breve telefonema reuniu irmão e irmã, e cerca de uma hora depois estávamos sentados em um típico bar à moda antiga em Gammelkongwej, bebendo Akvavit. Nesse mesmo fim de semana fomos conhecer outros familiares e esse vínculo continua até hoje. Ironicamente, o meu pai morreu em 1993, apenas dois dias depois de eu ter regressado de uma viagem a Copenhaga para escrever um artigo sobre o FC Copenhaga para uma revista de futebol europeia. Apenas um dos 10 irmãos ainda está vivo.
Tive o prazer de conhecer vários membros da seleção dinamarquesa de 1992 e eles ainda não conseguiam acreditar no que aconteceu. A história daquela Taça dos Campeões Europeus é um livro que há algum tempo queria escrever. Em algumas semanas será publicado o meu quarto pela Pitch Publishing. Escusado será dizer que é dedicado a Børge Jensen.
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